Die Hochtiet on dä Klitschko
Matthes ist ganz nah dran am Weltgeschehen.
Krieewel. Ech set en Fläsch Gin dooedrop, dat dä Haye vannooevend jeäjen dä Klitschko jewennt“, seit Küllekes Konn für Fengels Ferdi. „Dooe set ech äwer ens prima en Fläsch Wodka dojeäje“, minde dä Fengels. Die twiee send all seit wiet üewer fiffzig Jooehr Boxfans. Die häbben all et neits vür dä Kaas jeseäte, als dä Cassius Clay dä Sonny Liston verprüjelt hät. On als dä sech dann en Muhammad Ali ömjedöpt haat, es kin ieen Kämpfke miehr möt ooehne die twiee Experten avjeluope.
Do Uosel“, seit Ferdi, „die Jruotschnut ut England hät doch jeäjen dä Klitschko üewerhaups jarkin Schangs. Ech jeäv däm net miehr, als wie drei bes vier Runde.“ „Ja, waart ma’ns av, do wirs et sieehn, dä Haye es suo schnell on jelenkig wie en Kaar Äsch. Do häs doch jesieehn, wie dä en dä ieene Kampf öm dä Walujev dröm eröm jehöppt es.
Dä Joliath kreig se doch seriejewies van däm öm de Backe. On wenn dä ens endlich sin Ärme für enne Schlag en Bewejung jebreit haat, dann wooer dä Klieene däm all lang wier duor de Bieen duorjeflutscht.“ „Dä Walujev, dat es jooe och jet für de Jeisterbahn; dat es doch kinne Boxer. Däm wellste doch net ernsthaft möt dä Klitschko verjlieke.“
Die twiee sooeten möt ihr Fachsimpelej be Küllekes en de beäste Stuov vür dä Kiekkaas on beluorde sech dä stondelange Werbequatsch, bes dat et endlich zur Sache jing. Trina Küllekes haat sech all lang en de Schlooepskaamer vertrocke. Endlich haat se de Küek wier parat jemäckt on dä janze Spöil ferdig jekreije. Et nooemeddes wooeren die janze Frollüh ut de Nobberschaft für de Kaffeklatsch dooejewässt.
Fengels Marie haat jemint: „Ihr habt dä jröste Bildschirm. Da können w’r am besten die Hochzeit von dä Albert un die Dingensda aus Südafrika kucken.“ Die Wiever haaden sech be et Kieke vür lauter Freud en paar Täschendöcker volljejrieene. „Hach, wat war dat schön, die janze Promenenz emal auf eine Haufen zu sehen“, haat Lintermanns Zöff jemint. „Da war doch die Hochzeit von dä Charles un die Diana damals Klappertüt jejen“, seit Nösemes Frieda.
Ech maak dech enne Vürschlag“, seit dä Küllekens für sinne Frönd, als dä Michael Buffer endlich duor die Arena schreide: „Let’s Get Ready To Rumble!!!“ „Wir dont nach jede Runde tippe, wer die jewonne hät. Be Vorteil Haye drenke w’r op däm enne Gin, on wenn dä Klitschko vüre looeg, dann jövvet enne Wodka.“ „Dat es en Wooert, on wat es, wenn die Runde unentschieden utjejange es?“ „Dann mödden w’r eäwes ut jede Fläsch ieene neähme.“
Gong!“ Et jing loss. Nach die irschde drei Minütte word m’r sech flott einig: et jooev enne Gin on enne Wodka. Nach fief Runde looeg dä Gin äwer knapp vüre. „Wat häb ech dech jeseit“, minde Konn, dä Haye jewennt dat Deng.“ „Ja, waart ma’ns av!“ Nach de nächste Runde jooev et wier twiee Schnäps. „M’r kann sech fies draan jeweäne“, seit Konn on kieek all jet klöchtig ut de Wäsch.
Äwer dann kooem doch miehr on miehr dä Wodka en die Jläskes. Als dat Deng dann jeluope wooer, lallde Ferdi: „Et je..jieeht doch nö..nix üewer enne Wö..Wodka.“ Konn holde deep Loff on seit möt jlasije Ouge: „Iehrlich.. hupp!.. je..jeseit, dän dr..driet Jö..jin schmeckt mech och jö..jarnet. Nasdrowje Wodka!“
